В ком-то жизнь песней творится.
Радостью,счастьем земного.
А надо мною кружится,
Тенью печать рокового.
Как в заколдованном круге,
Только одни «запятые».
Мне навязались в подруги,
Мне навязались в родные.
Старость свинцовою гирей.
Силой моей овладела.
Изморозь выбелил иней,
Я даже быть не успела.
Счастье,зайди поздним часом,
Если у всех побывало.
Иль,не тревожься напрасно.
Знаю,другим тебя мало.
Печать рокового
© Copyright: Мария Поросенкова, 2014
Свидетельство о публикации №114031201525
Свидетельство о публикации №114031201525
Рецензии