Мнe больно об этом писать,
а говорить - невозможно.
Я пальцами осторожно,
как струны, слова подбирать
учусь с каждым годом быстрее.
Но оттого - лишь больнеe.
И нет никакого толку
мечтать о несбывшемся. Знаешь,
я сердце свое на полку
кладу под стекло, представляешь?..
В нем горечи литры - и только.
Когда мы молчим, я слышу,
как город далекий дышит -
давно позабытый Ехо*,
в котором случилась встреча.
И нам тогда было легче
латать на судьбе прорехи.
Мы, может, туда вернемся,
когда отцветут обиды.
Я буду примерным гидом -
запомню, как мы смеемся.
И смехом своим спасемся.
Но, видишь, пока иначе:
и сердце на пыльной полке,
и струны хранят осколки
с последней нечетной сдачи...
Прости меня, вечный мальчик.
Желаю тебe удачи.
*отсылка к произведениям Макса Фрая (циклы книг «Лабиринты Ехо» и «Хроники Ехо»).
P.S. посвящeниe вскоре выдохлось за ненадобностью.
Ехо
© Copyright: Актар Илмаринен, 2014
Свидетельство о публикации №114031201112
Свидетельство о публикации №114031201112
Рецензии
