***

Новая заметка про себя.

Мысль, чистый лист бумаги
А на столе все собрано в бардак
И даже оттанцуя регги
На нем,
Все было бы не так.
Порядок был бы расположен
Кое где и кое как,
Но здесь картина совершенно
Подобает творческому раю
Завалы книг, и полок( для камина дров).
Густейшей пыли и ветров
Гоняющих от края к краю
Клубы за сохнувшей травы
Засушенной тем же летом.

И не об этом речь,
Хотя от обстановки все зависит.
И не по этой чести сечь
Меж мной и слогом, и если взвесит

Читатель строки,
То он поймет
И без труда взойдет
На парапет реки

Моего страдания искусства,
По чьей же чести сечь?
Безбожное кровопролийство
По чьей вине гремит стрельба?

И строки прячутся за смыслом.
Нельзя ведь просто написать
О новом?
Нельзя ведь просто начеркать
Стишок о добром,
Светлом деле?

Нет, ведь надо заворожить,
И застеклить все мысли,
В короба пуленепробиваемого волокна
И засиять потом: какой же глупости отдался

И уже собрался
издаваться,
В редакции оваций.