Вчера увидел смерть. Я ошибался.
Нет, не старуха это вовсе в черной расе.
И вместо сржавленной косы букет цветочный,
Не капюшон на голове, а шляпа, точно.
Корсетом стянут тонкий стан – фломастер.
Чуть прикрывает босоножки подол платья.
И не молчание на устах, а песня,
И явно аромат её духов чудесных.
Немыслимый портрет для смерти, правда?
Но все ж она. В её глазах рычанье водопада
И выстрелы, удушья, горечь яда,
И острота клыков с инфарктом миокарда,
Потопы и аварии и паденья свыше.
Уколы, взрывы, опухоли, срывы… тише.
Все тише её песня. И в глазах моих темнеет.
Повеял запах плесени и пальцы леденеют.
встреча со смертью
© Copyright: Тур Гнеев, 2014
Свидетельство о публикации №114031210025
Свидетельство о публикации №114031210025
Рецензии