Восьмибитная душа твоя пошлая,
Ручьём мартовским, за мгновение,
Изрекая лишь истинно ложное,
Возбудила судьбы провидение.
Не узором забавным и клетчатым,
И не волчьим цинизмом воспитанным,
Вопреки ли, но стала замеченной,
В слое мира абсентом пропитанном.
Стал твой трон паутиною сотканный,
Диким идолом, флагом захватчика,
У бродяг это лечится водкою,
Из мужчины то делает мальчика.
Но боится дождей серый тлен костра,
Пеленою спасая, забвением,
Не поверил б тому, кто бы мне сказал,
Но пред смертью, о нас, сожалею я.
8-bit
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2014
Свидетельство о публикации №114031109851
Свидетельство о публикации №114031109851
Рецензии