О поэтике и эротике

                Поэть 

                Тебе не нра моя поэть
                и не устра моя зарплата,
                зато могла меня вертеть,
                послушной стрелкой циферблата.

                То выставляя цифру два,
                то выводя назад на десять,
                а мимоходом, как всегда,
                собак всех на меня навесить,

                За наши двадцать лет спустя,
                что мы друг другу не спустили,
                что, обожая, мстя и льстя,
                мы так (любили  -  не любили?)

                Но не скучали точно уж!
                И,  замолчав внезапно, вдруг ты,
                сворачивалась, словно уж,
                поцеловав меня под утро.

                И  понимал я в этот миг
                твою не сказанную фразу:
                поэтом можешь ты не быть
                и менеджером не обязан...

                ..............  Зиновий  Антонов



О      П О Э Т И К Е      И      Э Р О Т И К Е


Ты  мне  устроила  разнос,
Припомнив  –  разом!  –  всё!  –  до  кучи:
Мол,  я  –  не  менеджер,  не  босс...
И  в  лотереях  –  невезучий...


Нет  джипа...    Езжу  на  «Оке»...
А  то  и  просто  –  на  трамваях...
Нет  денег,  чтобы  в  кабаке
Гульнуть...    ( Не  то  что  на  Гавайях!..)


Живём  в  хрущёвке...    ( Волком  вой:
Пентхауз  может  только  сниться!) 
И  воротник  на  куртке  твой  –
Отнюдь,  не  соболь,..  а  куница...


Тебе  не  нра  моя  поэть
И  не  устра  моя  зарплата...
И  то,  что  не  могу  вертеть
Тебя,  как   «стрелку  циферблата»,


Я  ... на ... достоинстве ... своём:
Мол,..  одарён ... довольно ... скромно...
И,..  будучи ... со  мной ... вдвоём,
Ты ... часто ... грезишь ... об  огромном...


Оценку  выставила  –  “два”
( “Шкала”-то,..  блин ...  –  на  баллов  десять!..):
Мол,  я  любил  –  ...  “едва-едва”...
И,  мол,..  пора  меня ... подвесить...  –


За ... энто  самое,..  “оно” ...  –
Чтоб  я  на  дереве  болтался:
Мол,  стих  –  говно...    И  я  –  говно...
И  на  фига  тебе  я  сдался?..


За  выброшенных  двадцать  лет,
Что  мы  с  тобой  в  сортир  спустили...
Мол,  я  –  ненужный  драндулет...
И,  мол,  тебя ... не  “тем”  ... любили...

            *         *         *

...Вот  так,  разделав  под  орех,
Меня  “не  допускала  к  телу”.
А  после  ссор  я   (как  на  грех!)
И  сам  был  не  способен к  “делу”!


                –  Я  муж  тебе  или  не  муж?!..  –

Вопил  я...    Ты  молчала  мудро...
Сворачивалась,  словно  уж,
Лишь  чмокала  меня ... под  утро...


И  понимал  я  в  этот  миг
Твою  не  сказанную  фразу:

             «Поэтом  можешь  ты  не  быть,
             Но  –   НОЧЬЮ!   –   МУЖИКОМ!!   –   О–Б–Я–З–А–Н !!!..»



...