Проза77

Душа моя, ну что ты предлагаешь, висеть здесь до конца света, рвать себя на части, слышать возгласы толпы: «Перченый, Перченый! Рвите его на части! Жрите его, он нескончаем, как нескончаемы и мы! Перченый, Перченый и мне кусок!»
Научиться дышать твоими ядами, что приходят к тебе с ближнего востока и приводят тебя в дикий восторг. Расширять зрачки, но не мировоззрение. Видеть тьму, но представлять, что это чернь космоса. Много спать и читать мантры, вместо храпа. Врать себе много, до бесконечности, в конечном итоге прийти в никуда и кричать о том, что ничего нет.
 Поменять десятки поз, на оральные ласки, и сдавать экзамен в менструальный цикл. Слыть лизоблюдом, в комментарии о себе слышать лишь предатель и ублюдок. Быть железом, но гнуться, не быть гибким, чтобы не возвращаться к своему месту, положению, корням. Обитать под юбками, каблуками, а на обед жевать резиновую подошву, да борщи с красным вином.
Чаще слышу свою паранойю, нежели людей, совсем не слышу их души, что проданы за материальные блага, да привязанности к своим страстям, зовущие их любовь. Бросаясь в эту ловушку, в этот механизм для выработки энергии, для подпитки темных владык, что смотрят на нас словно «Большой Брат». А на конце, их души, плачут на могилах об их телах.
Слова, слова, слова.
Прости я не такой как мир, я из тех, которые - нищие, но в руках их меч, что предназначен для отделения голов от тел генералов, а не пешек.

28.02.2014