Рождается поэт от боли.
Для слёз, страданий, нищеты.
Его удел быть в мире солью,
Для нищих духом, бедноты.
Поэта нервы - как натянутые струны,
Стихи – как колокола звон.
И если песни его музы грубы,
Каков сей мир, таков и тон.
Его стихи как плётка хлещут,
А рифмы бьют так на повал.
Поэт всё время, что-то ищет,
Того, что мир ему не дал.
А мир и дать того не в силах.
Что может нищий, нищему подать?
И так блуждают до кончины,
Мир нищий, поэту нищему под стать.
В свой век, сей мир отверг ПОЭТОВ,
Но это вовсе не беда.
Прискорбно то, что мир РАСПЯЛ,
Того кто был ТВОРЦОМ всегда.
Рождённым от боли
© Copyright: Зиля Ахмадишина, 2014
Свидетельство о публикации №114031102441
Свидетельство о публикации №114031102441
Рецензии