Пухлая тучка блуждала по небу,
Звёзды одну за другою гася.
Дождь собирался, грибам на потребу…
Забарабанил, по стёклам скользя…
Вот так погода!
Казалось бы, лето…
Даже и в этом обделены.
Солнцу июльскому нету просвета:
Бьётся в застенках седой пелены…
Всё моросит…
На корню догнивает
То, что прагматиком прочилось впрок.
Эй, математики!
Данность живая
Преподала не последний урок…
О относительности теоретики!
Вам ли отселе на мысль уповать!
Не было, нет, и не будет «конкретики»!
Небытие – математики мать!..
26.07.03.
Всё моросит
© Copyright: Павел Анатольевич Лобанов, 2014
Свидетельство о публикации №114031110791
Свидетельство о публикации №114031110791
Рецензии
