О тех, кто тихо, но кричит...

Пусть моя речь витиевата, пусть не понятна всем подряд,
Но коль душа кричит поэта, слова не время подбирать,
Когда внутри, словно цунами, мысль накрывает с головой,
Тогда слова не выбирают - всё как-то так, само собой!
Пусть кто-то не поняв осудит, сказав что это полный бред,
Они же знающие люди, а я какой-то там поэт!
Да не поэт наверно вовсе, а так от грусти и тоски
На лист ложатся криво строчки, так графоманство - не стихи!
Пускай кораблик мой бумажный с чредой с души слетевших строк
Несёт стремглав в сети всеобщей вдаль оголтелый ручеёк!
Я разучился жить как масса, мне чужды их давно слова,
Высокопарные гримасы - от них болит уж голова;
Им не понять души порывы, что хочет то, рыдать то петь,
Они привыкли наизнанку лишь только пристально смотреть!
В вертепе дней душа стихами излиться хочет с высока,
Иль воспарить над небесами; нет ничего легче стиха,
Да брат поэт с тобой согласен, наш дар - наш крест, но он нам впрок,
В одном уверен я уж точно, что это явно не порок!
И этот дар нам дан от Бога и лишь ему виват, виват,
Ведь божий дар, что нам ниспослан, не смогут люди отобрать!
Летите строчки вы порхая, как будто бабочки в Раю,
Я душу в вас вложил рыдая, я вам доверил жизнь свою!
Стихи они ведь так прекрасны, он же бабочки души,
Которые парят над миром, от них растут любви цветы!
И пусть мне скажут, что так глупо всю свою жизнь писать стихи,
Я им отвечу лишь с улыбкой: "Я не хочу жить так как вы!
Я не хочу, упав устало, взгляд потупив, в экран смотреть,
Если душа в ночи бессонной так хочет то рыдать, то петь!
Как женщине во время родов не запретит никто кричать,
Так и поэта в эйфории чувств не заставишь замолчать.
Да я такой бабочконутый, но как тогда вас всех назвать,
Тех кто по жизни охомутан, кто так привык громко молчать!"