Болит когда живое

I
Тихая весенняя усталость,
Не слыхать ни песен, ни молитв,
Ничего на сердце не осталось,
Но оно по-прежнему болит.

Сам не знаю, отчего всё это,
Что-то ранит, проколов насквозь,
Много ветра нынче, много света,
Что прожег мне грудь, как лунный гвоздь.

Те лучи, что проберут до дрожи,
Я впивать душою даже рад,
С этой болью всё как будто то же,
Как бывало много лет назад.

Словно я опять и прост, и кроток,
Как тепло, что льется поутру,
Кажется мне: вижу я кого-то,
А кого – никак не разберу.

Но светлее с этим вся округа,
Я глазами, будто, узнаю,
Может быть, ее, а, может, друга,
Ну а, может, молодость мою.

Жаль, ошибся… всё мне показалось,
Друг далек, родная не близка,
Ничего на сердце не осталось,
Только боль… весенняя тоска.

II
С красным небо вспоминая встречи,
Льет вода, струится вкривь да вкось,
Словно кровь… да и в меня под вечер
С тихой болью что-то пролилось.

Всё прозрачно, дымчато-хрустально,
Ведь весна легла на строчек гладь,
И зачем им больно и печально,
Я и сам не в силах разгадать.

Не легко дождливым перезвонам,
Но приятно вешнему ростку,
Видно, всё живет по тем законам,
Познавая радость сквозь тоску.

Да и каплям те слова известны,
Их – детей, которых помнить рад –
В грешный мир из храмов поднебесных
Отправляет плачущий закат.

Тот закат – как розовое масло,
Или кровь струится в вышине?
Всё вокруг, что сердцем не погасло,
Шепчет о своем и обо мне.

Оттого и небо дождевое
Льет из раны тихий перезвон,
Ведь болит – когда оно живое,
Только мертвым мил покой и сон.