Муз

Я не пишу стихи о Родине и Отчизне,
Я писала для каких-то ублюдков или же стерв.
А теперь мои строчки о том, кого видела только раз в жизни,
О человеке, любящем чай пуэр.

Я не совсем уверена, что это надолго.
Я же весы, я редко бываю точной.
Я извиняюсь, прошу прощения, а что толку?
Ведь всё равно напишу что-то глупое ночью.

Муз, ты ведь знаешь, как накрывает волна
Из вдохновения? Нужно лишь самую малость.
У меня на шкафу нарисован пацифик,а в сердце-война,
Меж адекватностью и тем, что от неё осталось.

Я даже поставила фото твоё на экран,
Нет. ты не думай, я не влюбилась. Бред.
Просто твой профиль так нужен моим глазам,
Просто весна, и тающий медленно снег.

Ты говоришь, что ужасно, если всё сразу,
Гораздо приятнее, когда всё идёт само.
Я молча ставлю алые розы в вазу,
Знаешь, мне очень нужен табак. И вино.

Это похоже на исповедь. Глупо. Нелепо.
Я начинаю быть ноющей и занудной.
Ну, ничего.  Привыкла писать без ответов.
Просто дари вдохновение. Тебе же не трудно?

Муз, а ты обнимаешь подушку во сне?
И по утрам- тот же чай или кофе покрепче?
Ночью, пожалуйста, снова явись ко мне.
Просто так лучше. Просто так легче.