Испивший свет

Бывают такие дни, когда нам хочется с головой рухнуть в омут чего-нибудь захватывающего, сводящего с ума своей непожимостью и пленяющего недоступностью, запретность.

Он искал Свет с рожденья. День за днем, ночами и в сумеречных далях. Он ловил его в тусклые лампы, но Свет каждый раз ускользал от него. Как вода в худом ведре. Как песок сквозь пальцы. Но он продолжал ловить Свет, словно был рожден исключительно только ради этого, словно само его существование было подчинено одной этой цели: ловле чего-то эфемерного, как Свет. Он взбирался всё выше и выше, пытаясь ухватится за хрупкие лучи. Но ему всегда не хватало самой малости. Сколько бы он ни старался, ничтожно-малая, бездоная пропасть между ним и Светом оставалась неизменна.

Но случилось неожиданное. Свет сам начал искать его, когда призванный поймать Свет потерял всякую веру в себя.
 
Он хватался за Свет, снова и снова, и выпускал из рук, позволяя ему пролиться на лицо и тело. Он пил этот согревающий сердце Свет и никак не мог им напиться, насытиться, словно хотел собрать еще немного, чтобы сохранить его крупицы и на завтра. Так, будто завтра уже не будет этого Света. Или не будет самого "завтра". И он вернулся домой, весь переполненный Светом с блаженой улыбкой и уставшини сверх всякой меры глазами.

Совершенно переполненный Светом.

Совершенно опустошенный...