О справедливости

Полковник, сочиняющий тайком,
Нам непонятен
                и порою странен:
Обструган, гладко выбрит и надраен –
Он так хорош перед своим полком!
А ночью,
                после бани и вина,
Распарен, рассупонен, размундирен,
Исполнен долга,
                терпелив, как Пимен,
Он пишет, примостившись у окна.
И яростно сопит его жена,
В ночных мечтах лаская лейтенанта –
Нахала, анекдотчика и франта, -
Неутоленной страстью сожжена.
Поэзия – вот мировое зло!
Она услада слуху, но не телу,
Она помеха воинскому делу,
Она забава,
                а не ремесло.
Кому же по уставу отвечать?
Прочь, справедливость,
И рассыпься в прах ты!
Свои стихи
                полковник даст в печать,
А лейтенанта сдаст на гауптвахту.

3.

Не делаю того, что надлежит,
Разумное и вечное не сею, -
Меня давно поэзия смешит
Бесстыдной задушевностью своею.
Краснею и сгораю со стыда,
Читая стих, составленный убого.
Увы, не все зависит от труда,
Талант пока по-прежнему от Бога.