Муза

Моя муза - безысходность,
Ей сейчас пишу стихи,
Мне никто не помешает,
Телефонные звонки - есть невиданная роскошь,
Мне никто не позвонит,
И зачем нужны мне люди,
Если сердце - как гранит?
Пускай кучкуются в кружки по интересам,
По росту, весу или цвету кожи,
Дай волю, пусть найдут ещё причину,
Как все мы индивидуально-непохожи.
И дай поговорить о вдохновеньи,
Пускай эти болваны будут рады,
Для глупого поэта - сновиенье,
И то воображению отрада.
Но нет, таким я точно не являюсь.
Я индивидуальность, особенный и точка.
Вполне умен, излишне не кривляюсь,
На мне всегда порадная сорочка.
Они твердят о дружбе четверть века,
Хотя и ничего о ней не знают,
Но одиночество - охрана человека,
Глупцы и этот факт пусть оспоряют.
Пытаться что-то доказать - нелепость,
Однако, думаю мне стоит попытаться.
Шагами медленными буду подходить к ним,
Хотя считаю более уместным красться.
В толпу поэтов глупых я ступлю,
Почувствовав невиданную гордость,
Побольше воздуха я в лёгких накоплю,
И крикну: "Моя муза - безысходность!"