Творец

Он сидел на скале. Перед ним было все. Все богатства и вся красота мира, все счастье и все невзгоды, все деньги и женьщины, все вина и деликатесы, все то, чего можно пожелать и что нельзя - все время этого мира. Он видел это все, как фрагменты киноленты, отснятые на сетчатке, запечатленные в скрижалях послушной памяти, перемолотые в зерна знаний жерновами вечности, распыленные по ветру воображения. Он бодрствовал и видел сны, и сны его были реальней яви, и явь его была ирреальнее снов, и они сплетались воедино, знаменуя теорию относительности и разрушая принцип причинности. Он слышал все звуки этого мира, всю музыку, все слова, все стихи, все оправдания, всю ложь и всю правду. Он знал правых и виноватых, гениев и откровенных дураков, творчество и скудоумие. Он мог достичь всего - стоило ему лишь протянуть руку. У него никогда не было цели, точнее он придумывал много целей, но все они были лишь отражениями тех образов, что проносились мимо него, он понимал что это не его цели, не его борьба, он был вечен, как сам мир, и ему некуда было спешить, потому что как он родился когда то на заре этого мира, так он и умрет с его закатом, но что время и смерть для того кто видел это все много раз - просто слова, пыль на ветру, капли дождя, что оседают и тают под лучами нового солнца нового дня, нового рождения. Он просто сидел на скале, а поэты восторгались им, писатели черпали из него вдохновение, музыканты сочиняли музыку под его влиянием, ученые творили прогресс, мир создавал свою историю, а он просто сидел на скале. И все это было в нем, в нем одном, и он был альфа и омега, уроборос - начало и конец, глава и хвост этого извечного круговорота жизни. Он не совершил ни единого движения, но успел облететь весь свет. Никто не знает кроме него, почему и когда он решил остаться на этой скале, никто кроме него не узнает, правду о том, что он не просто "чудо света", но еще и творец...