Слепой художник

На ветхом чердаке при свете лампы,
Сидел художник, он беден был и слеп
В его глазах туманных вновь светило солнце,
Он встретил девушку, в чьем сердце брезжил свет.
Простую барышню, чью душу мрак окутал,
Но огонек сердечный дал надежды след:
-Не подходи!-кричала в панике-не верю больше людям,
Их стрелы больно ранят сердце мне
-Глупышка, что ж такого будет?
-Мне за добро пришлось изгнанием платить.
-За что тебя изгнали, дочерь света?
-За то, что я была служанкой им, за то, что я была не человеком,
Быть может куклой дворовой в угоду им
-Дитя, ты ведь достойна той любви, что у тебя нелепо отбирали,
Мои узрели очи красоту, хотя они давно уж не сияли,
Ты часть меня, я чувствую, послушай, слова слепого странного писца.
-Но как, любовь, поверить, дашь ли слово,
Что не обман, ни ложь, что не забава это,
Что загориться сердце вновь огнем?
-Поверь...Почувствуй жар, мое ты счастье,
Я наши души сквозь года ведь пронесу, через всю боль, через нанастья
-Я верю...Я люблю
И все же ты, слепой художник, смог красоту увидеть в ней.
Красу души, где безнадежность, пустила несколько ветвей.
Безумство глаз, ты не увидишь, лишь голос выдаст все тебе.
Люби, пойми ты дочь, чью душу страх усеял
Почувствуй сущность, руку протяни