Творец беспредела

Украсть чужое вдохновение
Присвоить первый взмах крыла.
И молотком забить растение,
Туда, где все сгорит дотла.

Разбить все то, что сердцу дорого,
А сердце вырвать из груди.
Втоптать и закопать под ворохом,
Ошеломленной тем листвы.

Придти уверенно на исповедь,
И врать, безбожно, долго врать.
Смотреть в распятие и исподволь,
Стяжать от фресок благодать.

И причащаться, есть половником,
Из чаши чью-то кровь и плоть.
Став новой истины поборником,
Сомненья в сердце побороть.

Оставить муки покаяния,
Всем овдовевшим матерям.
Промерить жизни расстояние,
Огнем. Мечом. Бесцельно. Зря.

И как балкарских гор пастух,
Ножом, с прочтением молитвы.
Спустить в поток овечий дух,
Заговорив земные плиты.

И взяв за шиворот Творца,
Аллегорично сдернув с неба.
Сказать: ты создал мертвеца,
Чтоб воскресить плодом из хлева.

Мертвец настроил городов,
И что ни город, то Гоморра.
На сотне пыточных столбов,
Где что ни пес, то сразу - свора.

Перемножая ноль на ноль,
Кругом война, вина и боль.
Мы трём в ладонях смерть о смерть,
Пытаясь что-нибудь согреть.

Мы плачем, бьем и снова плачем,
Мы любим похоть и экстаз.
Мы не научены иначе,
И льется кровь из мертвых нас.

А ты не дашь отмашки миру,
Не возвернешь потомка в мир.
На растерзанье, целью в тире,
Насытить болью новый пир.

Признайся, мы - бесцельный прах.
Ведь нет любви в твоих глазах.