На склоне мертвеющих розг тишины,
Под ознобом чернеющей век органзы,
Заменяющей небо на пробу войны,
Извивается дерево камнем лозы.
Его скрип носит вихрь по жутким ветвям,
Его тело готовится к резке на гроб.
На земле один корень,как будто змея,
Оголил линчевальный коричневый тромб.
По стволу,расцарапанному пилой сна,
Целый день бьет отчаянный ветер и ночь.
И не видно ветвям ни небесного дна,
Ни богатства коррозий закопанных почв.
Рассыпаясь в опилки,не ищет бумаг,
Чтоб прощальное слово корябрать крюком.
Его прутья собрали всю силу в кулак,
Но с издевками ветер бьет тем кулаком.
И стоит молчаливым холмом древо так,
Даже травы обходят его стороной.
Видит только оно грозовую пыль драк,
Но и это считается им за покой.
Каждый дверью удар-новый треск для коры,
Избивающий кровь на остатках рванья.
И слипаются листья в обрезках смолы.
Ну,конечно,то дерево-тень от меня.
Дерево
© Copyright: Федор Броненосцев, 2014
Свидетельство о публикации №114031010575
Свидетельство о публикации №114031010575
Рецензии