Меtimа lindе

Пеплом в ладони ложится несбывшийся мир.
Время сгорает в оттенках чужой пустоты.
Дай мне надежду, о мной сотворённый кумир,
Дай мне слова! Видишь, ветер тревожит листы,

Призраки песен неспетых в густой тишине,
Перья... да только чернила засохли давно...
Дай пару крыл и полёта в чужой вышине...
Впрочем, не надо полёта. Уже всё равно.

Шорох прибоя умолкнет в дорожной пыли.
Моря живого уже не заменят слова.
Смутные тени вернули мне всё, что могли.
Большего я не прошу. Лишь курган и трава.

Я возвращаюсь туда, где когда-то был жив.
Там, уходя, я случайно оставил себя.
Там я не знал пустоты и бессмысленной лжи,
Там до сих пор я хозяин себе и судья.

Душу от пятен омоет волной океан,
Может быть, струн отзовётся родной перебор.
Я позабытой весной, будто Вереском, пьян.
Снова себя украду у других, будто вор.

Скольких оставил в дороге, смотрящих мне в след?
Сколько несбывшихся судеб стряхнул с рукавов?
Я никогда не умел оглянуться в ответ,
И никогда я не звал за собой никого.

Я никогда не просил ни простить, ни понять.
Боли чуть меньше не станет, а значит, зачем?
Всё, что могу - на прощание тихо обнять.
Здравствуй, Дорога. Я счастлив. Я снова ничей.