Сон

Во сне меня отец позвал,
и я в дорогу, как в стихию,
направился, и жизнь-вокзал,
прощаясь, видел как вдали я.
В вагоне полном, без людей,
я в тамбуре стоял, метаясь,
что не увидел я детей,
в свой путь поспешно собираясь.

И бросился я к ним на миг,
чтоб к станции другой вернуться,
и побежал я напрямик
к дорог большому перепутью.
Дождливый сумрак, ширина
дороги непреодолима.
До боли мучает вина –
ошибка вряд ли устранима -

как невезучему успеть
за час ничтожный воротиться?
И небо, тягостный свинец,
на землю мокрую ложится.
Я автостопом торможу
автомобильное юродство.
В нём все безлики, я спешу,
ко мне нисходят с благородством.

Я на буксире еду вверх
в коробке малой на верёвке,
и понимаю, это – Смерть,
с её последнею уловкой.
Дороги тёмные скользки
и широки, и столь безлюдны,
что я бы умер от тоски,
когда не взмыл бы путь мой круто.

Там, где-то там, ещё меня,
неумершего,  ждут обратно…
И хоть бы где-то всплеск огня,
хоть луч один с высот закатных!
И я, нелепый пассажир,
на мною сломанной машинке
влачусь, стираясь весь до дыр,
в последней памятной картинке…

Проснулся я, в душе покой
с какой-то смертною тоскою,
покуда в силе и живой,
но смертью привитой душою.
И как бы нечего гадать,
в мои года всё так понятно,
и я решил – не надо ждать,
когда я в сон вернусь обратно.

Пусть лучше буду я готов
отправиться ежеминутно
туда, куда отец без слов
меня позвал в виденьи смутном.
И я сегодня все  труды
свои творю с прощальным смыслом.
Какие годы мне даны,
такие годы и исчислю.

И, может быть, ещё мне жить
немало выпадет, но всё же,
мне лучше бы готовым быть
вернуть назад костюм свой в коже.
Готовым быть простить сейчас
всё, что так долго не прощалось,
и искренне любить всех вас,
вас всех, кто к жизни возвращает.

                9 марта 2014