* * *
Я пишу в эту пору золотую,
Перед мной золотая пора,
Из окна, что то слышно в слепую
Ветром гонит всю грязь со двора.
Дорогая пора, это чувство
Осень к нам постучалась в окно,
И деревья мне шепчут: Искусство
Мать- земля приубралась давно.
Осень, осень откуда ты взялось?
Из каких же краёв к нам пришла?
Беспокойство моё здесь сорвалось,
Убежало, вздохнула душа.
Осень, осень смотрю я и плачу?
Как деревья теряют листву,
С сожалений моих я не скачу,
Потерял я все чувства к нему.
Ах пора, я пишу в эту пору
Как художник в саду перед ней,
Перед счастьем сбираясь на гору,
С кистью длиной уходит к своей...
Он уходит туда, там где осень
Где людей там порой не видать,
Ветер воли без боли проносит,
Тёплый день он стоит, чтоб познать.
Я пишу в эту пору золотую!
© Copyright: Виктория Кашковарова, 2014
Свидетельство о публикации №114030907479
Свидетельство о публикации №114030907479
Рецензии