Про уток

Нынче рано, до Покрова,
Улетели к югу утки.
Нет в лесу сучка сухого –
Моросит седьмые сутки.

За неделю всё промокло,
Ёлки сгорбились уныло,
Всё нахохлилось, примолкло,
В ожидании застыло.

Как хотел бы я терпенью
Научиться у природы,
Первобытному уменью
Ждать часы, недели, годы.

А ещё бы научиться
Не гадать о том, что будет,
И вдобавок излечиться
От привычки жить, как люди.

Наплевав на предрассудки,
Дел ненужных сбросив гири,
Улететь бы, словно утки,
Не на юг, а вглубь Сибири.

В недоступной глухомани,
Где чисты ручьи и реки,
Где непуганые лани,
Затеряться бы навеки.

Жить бы там, как жили предки,
Не привыкшие к комфорту,
И в костре бы, словно ветки,
Сжечь слова пустые к чёрту,

Сжечь тревоги и сомненья,
Сжечь житейские невзгоды –
Всё спалить без сожаленья,
Кроме внутренней свободы.

И, уверовав в спасенье,
Раствориться беззаветно
В тихой мороси осенней,
Став дождинкой незаметной.

А пока же в чаще леса,
Хворост мокрый разжигая,
Поминаю к ночи беса,
Блажь свою и дождь ругая.