Бестемье
нет, чем беспросветное бестемье.
Хочется писать и дни и ночи,
в мир стихов уйти самозабвенно,
видеть, как полкИ из слов и строчек
ширь листов штурмуют постепенно.
Если б это было постоянно!
Если б никогда не проходило
творческого взлёта состоянье,
ощущенье мастерства и силы!
Хочется писать... Но если нету
темы на примете ни малейшей,
как же себя выразить поэту?
Как свой дар использовать в дальнейшем?
Он хватается за что попало,
даже что ему совсем не мило, —
лишь бы только Муза не молчала
и дверей его не позабыла.
Но без интереса к содержанью
не напишешь никогда шедевра:
мало только одного желанья,
много надо мыслей, чувств и нервов.
Вот он и страдает, бедолага,
в ожиданьи темы интересной.
На столе спит мёртвым сном бумага,
час придёт заветный, — и воскреснет.
Свидетельство о публикации №114030904227