Гора художника

"...Представь...,что утро сегодня-это просто большой белый квадрат бумаги. Я хочу написать на нём для тебя картину...Небо не будет голубым или ярко-синим...,нет...,розовым...,бледно-розовым непременно...;только в таком цвете просыпается заря в тоненьких золотых полосках Солнца...;маленькая "зебра"...,которая дарит тепло и свет земле нашей...,тебе одной...В самом центре листа я нарисую огромную гору...;с вершины её-ногам твоим-будет кланяться полноводный...,стремительно-журчащий водопад...,лазурной пеной покрытый сверху...;душисто-воздушный...,с ароматом самого изысканного мыла...,мягкий и ласковый...,не разъедающий ни кожу...,ни глаза твои...Ты поднимайся наверх...,ничего не бойся и не жди...;я уже там и протягиваю руки навстречу...Ветер качает сосны за спиной...,чьи ветви нежно гладят мои волосы и плечи...,окутывая их ажурной шалью из одуванчиков...,сотканной самой природой...Не думай о том...,что сейчас на дворе зима и скоро Новый Год...,праздник Деда Мороза и Снегурочки...,варёной картошки и солёных огурцов с кружкой первача на столе...;нет...,я желаю подарить тебе лето и все его краски...,чтобы остались надолго внутри и грели не хуже высокого костра...,добротной домашней печи...,на которой стоит кадушка с кислым тестом для пирогов или хлеба...,постоянно пытающимся сбежать на пол...,размазать свои кремово-молочные следы на шершавых досках...Иди и не бойся...,не слушай никого...,не оглядывайся на громкие окрики...,готовые остановить тебя любой ценой...,навечно приковать к тёмному...,замкнутому месту холодного дня...Здесь же...,рядом со мной, новое дыхание сказки...,живой...,пусть и нарисованной только-только...,но без границ остановившихся стрелок старых настенных часов...,давно не видевших внимания талантливого мастера времени...Смелее делай первый шаг...,ведь впереди для тебя-как на ладони-откроется вся захватывающая целиком и полностью...
С Днём Рождения...!
А от А...
1955-й год, 11 декабря".
Я до сих пор храню это первое...,не по-детски взрослое...,письмо-поздравление Афанасия мне...Бумага давно стала жёлтой и почти рассыпается в руках...,а рисунок...,сделанный на ней некогда чёрными чернилами...,практически не виден глазам...Но он-самый дорогой подарок из всех тех...,что когда-либо были преподнесены мне в жизни...Ведь именно этот мятый клочок мальчишеских мыслей и стал началом нашего долгого общего Всего...,пронизанного насквозь любовью до боли в сердце...,кровью кипящих ссор в минуты полнейшего непонимания...,но и дождём серебристого звездопада в тишине звучащих искренних слов...,сама душа которых сравнима лишь с глубоким глотком чистейшего воздуха на высочайшей вершине мира...,где кислорода нет совсем...
(Анфиса).