Абсолютно никакого солнца. Воздух влажен и дождливо свеж.
Ветер в травах спутанных смеётся, разметая облачка надежд.
Мы бредём по паутинкам тропок, всё равно откуда и куда,
И ещё беспомощно и робко не молчим о призрачном «когда».
Рост измеряя от земли до неба, собою ловим капли дней сырых.
Скажи, какая выдержит нас небыль: понятных и непонятых таких?
А дождь поёт свои сырые песни, на землю ставя мокрую печать.
Ну, почему легко и интересно с тобою говорить мне и молчать?
Мы
© Copyright: Марина Пивоварова-Гресс, 2014
Свидетельство о публикации №114030910568
Свидетельство о публикации №114030910568
Рецензии