внутренний собутыльник

как тебе в том полуподсвеченном баре?
не пишется, не пьётся, не молчится?
приглашенный джаз-бэнд последнюю свою отыграли,
свинчивают тарелки, собирают кофры, торопятся удалиться

твоей просьбы "на бис" не оценили
"Прости, -говорят, - дружочек-не по тарифу"
предложил стопку - "слишком крепко", -может тогда по пиву?
-я б не прочь, но у меня вместо алкоголя гитарные риффы

и тебе ничего не осталось, кроме как ёрзать на стуле,
докучать персоналу и вспоминать записки,
выведенные ногтями в ласковом, нежном сумбуре
их уже не перечитать, такие заживают слишком быстро

внутренний голос заводит с тобой беседу,
спрашивает, отчего ты такой понурый
наливаешь, пьёте и следом
выдаёшь: "Да я всё вспоминаю то утро"

и выпаливаешь новому собутыльнику как на духу
без признаний ошибок, лишь полуголые факты
пытаешься спрятать себя, залезть в скорлупу
оправдаться пытаешься, но не знаешь, как бы?

он ругает тебя, отвечаешь рукой по лицу
второпях накидываешь куртку - домой
догоняет и кричит вслед подходя к крыльцу:
"ты по жизни добрый и честный, но такой хмельной"

пошатывающаяся походка сбивает с пути
ты вспоминаешь, что впереди еще полсотни ступенек
по твоим подсчётам, это восемь и три десятых "прости"
по твоим подсчётам это семь с небольшим "верь мне"

еще десять ступенек до лифта и тебя уже обнимает кровать
полуоткрытые глаза тонут в ночном окне
засыпаешь, но внутренний голос не мог ей не написать:
"прости.я люблю тебя. верь мне."