Отцвела...

В комнате царил запах дешевого табака и как будто с примесью мочи коньяка. Тлеющий пепел от сигарет на столе напоминал прожитую жизнь, теряющую последние остатки тепла. С покрытого бычками дивана встала женщина лет сорока. Поправив помятое платье, она подошла к приоткрытой форточке и, подавившись свежим воздухом легкого сквозняка, случайно разбила вазу – единственную вещь, представляющую ценность среди этого хлама и изжитого свое, барахла. Под игравший в комнате тихий джаз, она закрыла глаза и начала танцевать, вспоминая о том, насколько она была хороша, и как раньше ни один парень не мог ее не желать, как укрытую шелковой простынею кровать, заменил прожженный бычками диван, как когда-то она могла феерично сверкать, а теперь ее скрывает сигаретный углекислый туман. Вот только, когда теряется смысл жизни, на все становится наплевать. Все, что когда-то у нас было, все, что мы воспринимали как абсолютную реальность, да впрочем, вся наша жизнь – это просто обман. Теперь женщине все равно, она больше ничего не признАет. Она навсегда останется в прошлом, потому что в настоящем жить невозможно, а будущего уже быть не может. Наверное, для нее это финал. Хотя, кто знает?