Всё превращается в песок,
Без исключенья,
Не клюквенный – томатный сок
Дарит леченье –
Все сложности – от головы,
И все сомненья, -
Вверху – избыток синевы,
Внизу – теченье –
И кто докажет – вкус воды
Иной, чем прежде,
Следы белесы и седы,
И путь к надежде
Ведёт в зыбучие пески,
Без дна, без звука,
Но мы похмелием близки,
Гласит наука,
Что мир заполонил паслён,
Низы с вершками,
И, если я ещё влюблён –
То Бог – с песками,
На них достаточно воды
Плеснуть из Леты, -
И Прозерпинины сады
Всплывут, воспеты…
Сады
© Copyright: Илья Будницкий, 2014
Свидетельство о публикации №114030807371
Свидетельство о публикации №114030807371
Рецензии