Число - восьмое. Третий месяц года.
С весною в сени ласточка летит.
И, право слово, ликовать охота,
Что в небе солнце радостно блестит.
Ручьями плачут серые сугробы.
Зато цветы на каждом на углу.
Их продают, по-видимому, чтобы
Раскрасить ярче межсезонья мглу.
А кроме женщин кто раскрасит краше
Любой из дней, отмеренных судьбой?
Ведь наше всё и, может быть, всё наше
Спешат они знаменовать собой.
Снимаем шляпы, парики и скальпы
Восьмого марта перед ними мы.
Для них штурмуем Эверест и Альпы.
Без них зачахнут мышцы и умы.
Так почему бы, тост провозглашая
За счастье женщин близких и родных,
Чтоб грела жизнь их добрая, большая,
До дна не выпить, мужики, за них?!
Восьмимартовский тост
© Copyright: Борис Апрелов, 2014
Свидетельство о публикации №114030806863
Свидетельство о публикации №114030806863
Рецензии