А. С. Пушкину

И вот я снова к той же грустной теме,
Твоею болею терзаюсь, смуглый гений,
Коль скоро вопрошаешь ты с портрета:
-Ну что, пришли к чему? Где русские поэты?

Так я в ответ, - Однако, как случилось,
Что в сиблингах Твоих талантов не открылось?
Ждала Отчизна, затаясь, что снова 
В них лирою Эвтепры  воссияет СЛОВО!

- Гм, потомки гения и красоты небесной?
Женитьбы, думалось, стать не могло чудесней …
К ней сердца ж было одного стремленье,
Второе  – мучали извечные сомненья.

Лишь два кольца…, обрядовая чаша…
(Ах, если б им объединить и души наши!)
Увы, союз сей небесами не свершался…
То ли Создатель спал, то ль демон потешался?

Амур сыграл, знать просто злую шутку
Пробив гвоздями стрел своих, как дробью утку,
Не сердце – брошь златую чудной девы.
Меня ж - безжалостно пронзил до пят, от темя.

И вот итог: совместные творенья
Не рождены были для яростных горений.
Лишь отрешённо, сонно, в театральных позах
Бока отлёживала Муза в их чертогах.

- Н-да, жаль, Поэт. Никто из них тоскою
 По милой Родине не заболел такою,
 Что сердце – вон, коли не сложишь строчки…
 Но… нет звездоворота… Бессмертен - ТЫ!
                И точка!