Бумага все стерпит: и гнев, и тоску,
печаль, что внутри, как пламя свечи,
сжигает покой за лоскутом лоскут.
Хоть вой, хоть рыдай, а лучше молчи.
Вокруг темнота, морозно и сыро;
Внутри и снаружи всё тишь без ответа;
Изломанный голос, как старая лира,
скрипит, дребезжа, размножаемый ветром.
Есть слух, что в Париже и жизни, и люди:
куда ни посмотришь - любой тебе друг.
Но это все слухи, а в жизни мир скуден -
похож на типичный в дожде Петербург.
20.11.2013
Сплин
© Copyright: Атомная Частица, 2014
Свидетельство о публикации №114030800599
Свидетельство о публикации №114030800599
Рецензии