Белый воздух, стылый день
За окном простуженным;
Под сугробами сирень
Ветрами завьюжена.
За пургой не виден март,
Раскидала старая
Свой пасьянс из снежных карт
На землю усталую.
Не кружи ты так, метель!
Я и так закрученный.
Мне теперь по силам ель,
Та, что дружит с тучами.
Мне теперь сам Черт не брат...
Там, за снежной проседью,
Та, что мне милей сто крат,
Чем похмелье осени!
ДС,
март 1987
Там, за снежной проседью. Из раннего
© Copyright: Дмитрий Смирнов 66, 2014
Свидетельство о публикации №114030803884
Свидетельство о публикации №114030803884
Рецензии