Роковая дуэль

Может, сон, может, просто виденье,
Или, что за окошком февраль?...
Но, не веря в игру, в совпаденье -
Не ищу ни намёк, ни мораль.
В сотый раз прибегаю к опушке,
На мороз несмотря, - весь в поту,
Только... поздно: лежит бледный Пушкин
С пулей в теле на белом снегу.

В сотый раз опоздал я к дуэли,
Чтоб увидеть тот страшный сюжет:
Как от выстрелов птицы взлетели
И поэта дрожал пистолет,
Когда лёжа Дантеса он ранил...
Вот опять, может, в тысячный раз
Слышу храп лошадей, вижу сани,
Как нёс Пушкина, плача, Данзас.

Двое суток надежды, мучений
И предсмертный, ужаснейший стон.
Всё... ушёл в мир иной русский гений
В скорбный час под церквей перезвон.
А потом, почти через неделю,
Снегом разогрев замёрзший нос,
Вижу и глазам своим не верю -
Гроб друзья выносят на мороз.

И, упав от горя на колени,
Голову вниз уронив на грудь,
В сотый раз смотрел, как А.Тургенев,
Увозил его в последний путь.
Каждый день так после сна, проснувшись,
Сотни раз в теченьи долгих лет
Я жалею, в утро окунувшись,
Что отнять не вышло пистолет.