На Арбате, как на рынке,
Толпами зеваки:
То притихнут у картинки,
То судачат в давке.
Вот проезжий смуглолицый
Восседает в ложе.
Труд художника итожа,
Говорят- Похоже.
Там стоит поэт-глашатай
У забора, горбясь,
Сам стихи он напечатал,
А сейчас- торговец.
Краской красной, жёлтой, белой
Наведённый глянец-
Сарафанами поделок
Чувства расплескались.
Здесь искусству свой экзамен,
Судьями- зеваки.
Перед строгими глазами
Мастерство на плахе.
На Арбате
© Copyright: Турсун Барлыбаев3, 2014
Свидетельство о публикации №114030801434
Свидетельство о публикации №114030801434
Рецензии