А заря, всё ни как не рождалась...

А заря, всё ни как не рождалась.
Рассвет был тяжелый, угрюмый.
Солнце, словно чего-то боялось,
И…застыло над тяжкой думой…
Ему вспомнился день вчерашний…
Поле бранное в мгле дымящейся…
Мясорубочный бой рукопашный…
Жуткой болью земля кричащая…
Ещё вспомнилось, как настоящее…
Поле  -  спелое. Колос клонится.
И под музыку кос звенящих,
Задушевная песня льётся.
В снопы вяжется смех задорный,
Словно праздник, идёт косьба.
Ну а ныне…холстиной чёрной
Всем на плечи легла судьба.
Нынче поле – картина жуткая:
Крики, стогны, рыданья, вой…
Ныне косарь – старуха беззубая
Косит жизни свинцовой косой.
Солнце, в ужасе содрогаясь,
Лучи острые развернуло,
Как безумное, в небо впиваясь,
Облака -  ножом полоснуло.
И от той нестерпимой боли
Они съёжились в тучи тугие,
И…оплакано скорбью поле…
И…пролиты слёзы святые…
Чёрным саваном поле покрылось.
Солнце траурным флагом стало,
Лучи острые вниз опустились,
Обессилив, небо упало…
Ветер выл, земля тихо стонала,
Обезумевшим бабам  вторя,
На колени солнце упало
Перед алым от крови полем.