В конце зимы, в горах Кавказа,
Звучит то словно как зараза,
Шакалы ночи напролет,
Прям под окном... И море нот...
Там вой ребенка, в колыбели,
И слезы там, весны капели.
Детишек смех, и все с издевкой,
Наводит шорох в перепонках.
Ночь, темнота безумный страх,
И вой шакала, ах Аллах.
Шакал трусливый, подлый, лживый,
Но вот теперь и он слезливый.
Что воем он сказать нам хочет,
Чего под домом он гогочет.
Не впустим мы его домой,
Какой бы не был он... больной...
Коль человек, родня шакалу,
По трупам шедший к пьедесталу,
Так добиваясь лишь признания,
Себе подобных, - на скитание...
Он богом все же был замечен,
Казалось был он безупречен...
Но бог всех видит нас насквозь,
Конечно видит... отморОзь...
Придет весна, наказан будет,
Не подают его на блюде,
Но наказание достанет,
Когда-то бегать он устанет...
Вой шакала на Кавказе...
© Copyright: Императрица1, 2014
Свидетельство о публикации №114030702912
Свидетельство о публикации №114030702912
Рецензии