То не ветер воет в поле,
Не опавший лист шумит,
То кричит душа от боли
И за милой в даль летит.
Здесь недавно на поляне,
Подминая ковыли,
Стали табором цыгане
И костры до ночи жгли.
В чёрный бархат поднебесья,
Под гитарный перебор,
Пролилась цыганки песня,
Искры вверх бросал костёр.
На перстах блестели кольца,
На груди звенела медь,
А глаза – как два колодца,
В них хочу я умереть!
Погадала на ладони
И разлуку предрекла…
А в степи храпели кони
И жевали удила.
То не ветер
© Copyright: Елена Надутенко, 2014
Свидетельство о публикации №114030711744
Свидетельство о публикации №114030711744
Рецензии