"Не сегодня" -
острым по нежному.
В направлении "от" -
быстрым шагом по снежному
трапу.
Он хрустит как костяшки,
в бессилии сжатые.
Простыни смятые
запах хранят
не твой.
Бессонница. Снова.
Мысли в охапку не соберешь
и к утру.
Их - целый рой,
противно жужжащий.
Ты уйдешь,
мой безумный, навязчивый
сон,
и не мой Казанова.
Но вернешься,
дабы нарушить покой,
раздразнив ароматом
слова.
Не ловить этот взгляд, пьянящий,
не упасть в твои липкие сети
я не смог, желаньем горящий.
Об опасности зная, не смог.
Отпусти.
Я и лекарей звал,
даже в церковь ходил
и вдыхал
ненавистный мне дым из кадил.
Я молил всех святых, колени склонив,
только пуще, во тьме -
повторял этот стих,
незабвенную мантру.
Тебе.
Приходи.
В ожиданьи тебя
еще тлеют угли.
Мой камин - твой алтарь,
ты - мой бог и мой царь.
Тело, душу ли, - все забирай.
Избавление...
Подари.
Казанова
© Copyright: Вольф Норден, 2014
Свидетельство о публикации №114030711086
Свидетельство о публикации №114030711086
Рецензии