***

Писать...Не значит ли стереть
То, что придумано не мной,
А теми дикими зверями,
Что разделили водопой?

Немало пролито страниц
И много списано имен.
Но лишь одно из этих лиц
Я почитаю за одно.

Когда уходят все движенья
Из дикой и гнилой страны,
Я вижу белую гвоздику,
Ту, что белеет в темноте.

Она растёт в тени сомнений,
Её душа — соборный звон.
И несогласные коренья
Её идут наперегон

С холмами, грозами и снами.
Колышет ветер её стан.
Цветёт она во тьме унылой
Среди гнилых и диких стран.

Я вижу, как стирает крылья
Её опавшая душа.
Я вижу, вижу эти крылья.
Они мои. Листвой шурша,

Я поднимал ли этот лес
Из гнили, грязи красок, пыли?
Дни те потеряны, забыли
Они отметить во мне себя.

Забыли сосчитать семёрки,
Забыли думать не спеша.
Забыли делать без отмазки
И верить в правду, чудеса.

Вот так и мы. Забыли краски.
Забыли дикие слова.
Они верней всего. И в сказке
Они остались навсегда.