Вот как всегда...
Она одна...
Идут дожди,
Пишет стихи...
Её любовь-
Она же боль...
Она пройдёт,
Когда умрёт...
Но в чём же смысл?
Чтоб ощутил
Те чувства роковые. Смыл
Всё дождь. Он ей всё усложнил,
Когда внезапно позвонил...
Свидетельство о публикации №114030606372