Глаза её,от коих я в полсотни лет,
В ресничках чьих любило так плескаться лето,
Всё снятся мне,и словно Грация Поэта,
Зовут туда,где только мы и наш рассвет.
В тот дивный лес,где снег по пояс,где кусты,
Как нимбы ангелов жемчужно-серебристы,
Где рёв марала угрожающе-неистов,
А кудри ясеней расхлёстано-густы.
Где скал гряда,замедлив бег речной волны,
Упала ниц пред восхитительной долиной...
Гляжу на Серп,главу седую запрокинув,
Ищу всё их средь этой мёртвой тишины.
Глаза её...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2014
Свидетельство о публикации №114030605653
Свидетельство о публикации №114030605653
Рецензии
