В ее глазах пустота,
Как будто боль изжита,
Она пропахла смолой,
И смотрит взглядом-стрелой.
Она молчит о большом,
А говорит не о чем.
И врет и лжет, будто яд
В ее устах, как и взгляд
Жалит, пожалуй, в сто ватт,
И лишь другой виноват
Во всех тех бедах и зле,
Что учиняет себе
Она сама, но притом,
Она взмахнет лишь хвостом,
И убежит танцевать,
Пока ревет ее мать.
Ну, а вина на других,
Плохих и всяких-сяких,
И так до жизни конца,
Что на игле от шприца.
Она...
© Copyright: Хрупкая Судьба, 2014
Свидетельство о публикации №114030605417
Свидетельство о публикации №114030605417
Рецензии