Быть может восьмое марта
ко мне забредет с цветком?
Не будет в руках подарка,
И в сердце зажатый ком.
Прольются пустые слезы,
И все повторится опять,
Кому то подарят розы,
меня же колбасит вспять,
И зеркало смотрит криво,
Усталый поблекший вид-
Смотрите на это диво,
Весь праздник оно говорит.
И с грустью смотрю в окошко,
несут и несут букеты,
И мне бы цветов немножко,
Но рядом пустые пакеты.
И рядом прошедшие годы
Все праздники как под копирку,
усталость вошедшая в моду,
Текущие слезы в " утирку",
Скорей бы восьмое марта,
промчалось совсем незаметно.
Но сердце как у подранка,
Стучит в ожидании лета.
Грустный праздник
© Copyright: Ирина Товмосян, 2014
Свидетельство о публикации №114030602445
Свидетельство о публикации №114030602445
Рецензии