Потупя взор, сидел мрачнея Он

                Michael Parkes.


Потупя взор, сидел мрачнея Он.
Янтарной трубкою дымил рассвет широкий.
И кто-то уст не раскрывал, но был влюблён,
и бил неон в глаза, строкою ловкий.

Гулял как смерч мой раболепный двор.
И хан молчал. Костёр как хор дымился.
Благоговея - сказано в упор -
приметой гнева тон чела лоснился.

На сумрачном лице - вся глубина.
"Иных здесь нет. А мы - уже далече."
И горделиво треплется вина.
Махнув рукой, я открываю вече.

Склонившись все уходят далеко.
В чертогах пустота вздыхает грудью.
И живописно строгое чело,
которое и ангел не осудит.

Сердец волнение - невыразимость туч,
готовых бурей свергнуть поднебесие.
И бурны волны против камней круч
под зыбкое залива мракобесие.

И отражение в волнах зеркал Надежды,-
не потерять меня! Но - страх велик.
И лишь Луна согласна все одежды
теряя в волны, сбросить хладный лик.

Надежда умирает незабвенно
последней, уходя где горы ждут.
И травы вырастут, и розы несравненны.
Но те, кто ждали - в скорости уйдут.

О чём Версаль мечтал, гордясь душою?
Какую мысль занять возжаждал он?
На Русь опять нахлынувшей войною
прут волны не спросясь со всех сторон!


                4марта 2014года