Сын Утра

В жизни бывает очень много снежных моментов: снежных -нежных, пространственно-странных, пронизанных бусинками поддернутого инеем одиночества; чашкой в звёздах, туманом клубного эпоса, замечтавшихся, почти ручных белок, пытающихся откусить кусочек снежного обсидиана, наивно перепутанного с кусочками арахиса в кунжутной крошке. Достроенная церковь из опаленного деревянного сруба, томный фиолетовый джаз, голодная кошка под столом, просящая не столько суши, сколько скользящей нежности на кончиках пальцев. А я живу в реанимации. Меня любит вчерашний принц из маленького дня, дикая собака Динго, забредшая в фантазийную матрицу пьяного саксофониста; самоубийца, умудряющийся плодить пустоту со скоростью современного ксерокса; стихии, проявленные в золе на моих стёклах; Вивальди, Мария, да, и еще, пожалуй, Дали. Я пью зелёный чай, разворачивая все шесть своих крыльев на водосточной трубе, и пишу петицию в защиту Сына Утра. Красивое у тебя имя, брат, и печальная роль.
Но мы справимся…
Мы всегда справлялись