* * *
В этом будничном сером платье,
на стоптанных каблуках,
летишь на встречу объятьям
тонуть в его теплых руках.
По истоптанным давно дорогам,
по извилистой глухой тропе
уже на подходе по срокам
благодарность этой весне.
Промчались дни в сугробах,
метелях и в пурге,
ожесточенных, злобных
стреляли на войне.
К чему среди убитых
за храбрость лютых дней
заставили на плитах
лежать младых парней?
За чем так больно стало
вспомнив всех в лицо?
Мать у плиты упала
Перед своим бойцом.
о войне
© Copyright: Диляра Гафарова, 2014
Свидетельство о публикации №114030500460
Свидетельство о публикации №114030500460
Рецензии