Акварель

Тонкие листья, свисая с упругих веток, прикрывают акварельное блаженство воды. Они ловят холодные струи, пропуская сквозь себя поток. и становятся частью хрупкой журчащей нежности. Так говорит вода. И голос её, птичий, с переливами, начинается где-то за поворотом, словно тихо и плавно стекает небо и расходится по земле.
Где-то совсем близко дети полощут рыхлые облака, касаясь маленькими ладошками прогретых июнем камней. Они закруглённые и гладкие, как будто специально была подобрана подушка для этой расслабляющей свежести. Здесь уснёт ветер, и кто-то приляжет рядом, и не бросит их тихое, ровное постукивание капель по едва влажной земле. Дождь стар и красив, пока не появится кромка зари он будет смотреть на взъерошенных юных нас. Ты долго не сможешь уснуть, а я - сразу, как только коснутся моих оголённых щиколоток промокнувшиеся небесной водой цветы и весь покой вберут травы от корней и до кончиков. Они делятся им со мной. И вниз, по течению, плывёт дальше от нас колыбельная солнцу, держась за кольцо оставленного кем-то венка из одуванчиков.