Где-то в Якутии. 70-ые годы

            

Наш адрес только почта полевая.
Великий праздник, когда в небе вертолёт.
Снега и ночь от края и до края,
Но, на большой земле, нас кто-то ждёт.
    А здесь программы, планы и задания,
    И ежедневный выверенный ритм.
    Мы здесь затем, чтоб дать такие знания,
    Что недоступны никому другим.
И в этом жёстком, нереальном мире,
Среди мужчин суровых, молчаливых,
В далёкой этой северной пальмире,
Две женщины спокойных, стройных, милых.
    А женщина есть женщина. Погоны
    Не могут уничтожить её суть.
    И не смотря на всякие препоны,
    Она умеет, и как женщина, взглянуть.
Восьмого марта здесь весной не пахнет.
Она далёко, там, за почтой полевой.
А весь мужской состав в мучениях чахнет,
Что подарить подруге боевой.
    Торжественный момент. И поздравления,
    И волшебство, букет роскошных роз,
    С щемящим ароматом тех мгновений,
    И радость неподдельных женских слёз.
Никто и никогда не вымолвил ни слова,
Насколько понимая - это важно
В той жизни, напряжённой и суровой,
О том что это был букет бумажный.

С великим трудом можно представить, как мужские, явно не приспособленные
для этого дела, руки изготавливали букет.
А вот откуда аромат? Эта тайна не будет раскрыта никогда.