Телефонный звонок

Заиграла мелодия. Забытая. И слегка надоевшая.

Добрый. Кого вы хотели? Вашу девочку?
Да, кажется припоминаю, бегала тут, все сушила какие-то веточки,
Розочки, вербочки.
Повсеместно их привязывала, развешивала...
Как-то раз даже камень какой-то приволокла...
Где? Да она, кажется, умерла...
Или ушла. Улетела. Уехала.

Да, та самая, растрепанная, с косичками.
Еще, помнится, шибко любила играться спичками,
Говорила: "пожарники - лишь плохая привычка".
По ночам плакала, что идти больше некуда...

А вы, собственно, кто? Пожарник? Как у Бредбери?
Книги жжете? А читать их, верно, незачем да и некогда...
Просто складываете, копите, забываете.
Нет, я уже не про книги. Да, про нее.
У вас душа слишком явно гниет
Под слоем фальшивого благородства, заслуги не в счет.
Вас профессия спасателя не спасет,
Вы человека убили/убрали/прогнали и даже не знаете.

А она по ночам плакала. И ждала.
А вы, кажется, удивлялись весьма,
Что она вообще умеет плакать, когда как-то она не выдержала, сорвалась
И разрыдалась в ваших грубых объятьях.

А кто я? А так. Можно сказать, соседка по личному пространству,
А точнее сказать - по душе, ее вопль и в моих ушах отдавался,
Разбивался, раскалывался, ломался...
Я порой посылала в ваш адрес беспомощные проклятья...
А та девочка... Она, наверное, слишком любила. Она не могла.

Послушайте...
                Неужели ты, правда, меня не узнал?..

5.3.14